Янка Рам
Ретроградный меркурий. Серьёзные мальчики в форме 4
Но в этот раз ситуацией решает воспользоваться враг семьи — маньяк в погонах. Сможет ли он разрушить клан Зольниковых?
Глава 1 — Нечестно
Чувствую себя предателем. Хотя, это всего лишь попытка отстоять свои границы.
Я работаю на хорошем спокойном месте. С перспективой карьерного роста. Но это — не моё.
Моё — это оперативная работа.
Перекладываю пропуск из кармана в кошелек.
“Диляра Зольникова”. В кошельке фотография мужа.
Иван на ней — в полной боевой, только балаклава задрана наверх, открывая лицо. Широко улыбается, немного выделываясь. Это он передо мной. Я фотала.
Это фото — мой оберег.
Чувство вины гложет. И я в порыве набираю его, чтобы сообщить о своем решении уйти в оперативный отдел перед тем, как сделаю это. Так будет правильно.
— Яра! — перекрикивает музыку. — Не слышу нихера… Тихо, пацаны!
— Иван! Иван, ты слышишь меня?..
— Яра, ты где?
— Ты пьяный, что ли??
— Ну конечно я пьяный! — весело. — Здесь кореша мои армейские. Приезжай скорее. Хочу вас познакомить.
— Я не могу, Вань.
— Что? Не слышу! Адрес скину. Давай быстрее.
Ладно, понятно. Ванька гудит с приятелями. Мне не хочется его провоцировать на разборки. А они будут.
— Зольникова, зайди.
Поправив лацканы, захожу в кабинет.
Я уже полгода пытаюсь попасть в оперативку. Тайком от мужа. Он категорически против. А мне уже до тошноты надоело с бумажками бегать. Я училась не для этого!
Если я ему сейчас скажу, он всю семью поднимет, чтобы я туда не попала. А у “нас” дядька — полкан, старший брат — майор, средний — тоже не последний человек… Короче, пиздец всем моим чаяниям. А это нечестно. И я делаю это всё тихо, чтобы Ванины родственники не вмешались. Хотя и это тоже нечестно.
Иван ребенка хочет. У старшего брата жена беременна, у среднего уже двое пацанов, у дядьки — тоже двое: дочка и сын. А у нас детей нет.
Давит на меня ужасно! Никакие мои доводы просто не принимаются. Все топятся в жарком сексе. Где он, конечно же, упрямо косячит, забивая на безопасность. Упёртый…
И я прекратила спорить, просто села на противозачаточные. Он не знает. Узнает — тоже скандал будет.
Скандала, короче, не избежать, по-любому. Только и надежда на то, что чувства и наша близость сильнее, чем любые условности.
— Присаживайся.
Майор демонстративно смотрит мое личное дело, словно не проверил его вдоль и поперек.
— Что у тебя с физ подготовкой?
— Отлично.
— Языки?
— Английский, итальянский.
Поднимает на меня взгляд.
— В дип. корпус пойдешь? Элита…
Дип. корпус — это агентура. Любовницей к какому-нибудь дипломату засунут. А то и хуже. Нет уж. Увольте!
— Не пойду. Я же уже писала отказ. Только в оперативку.
— Почему?
— Замужем… Вы же читаете, — киваю на личное дело.
— Делов-то… Разведем.
— Нет. Не хочу. Мужа люблю.
От Ивана капают смски. Пьяный всегда мне пишет всякую нежнятину! И телефон подрагивает в руке. Поглаживаю на автомате экран пальцем.
— Жаль… Ты подходишь.
Во взгляде на мгновение проявляется похоть.
Равнодушно смотрю ему в глаза.
— Я передал твое дело майору Мансурову. Он набирает себе команду.
— Что-то я такого майора не припомню, — копаюсь в памяти. — Хотя…
Очень знакомая фамилия. Но откуда знаю, вспомнить не могу.
— Узнаешь. Питерский он. Сейчас в спортзале, спустись.
— Так, меня взяли или он будет решать?
— Он…
Понятно.
Спускаюсь в цоколь, в спортзалы. У зеркала поправляю темную глянцевую косу, заплетенную с макушки. Застегиваю приталенный пиджак.
Каблуки стучат по покрытию.
— Зольникова, привет.
— Привет, — жму руку одному из Ванькиных коллег.
— А ты чего не в форме?
— Я не на тренировку. Майора Мансурова ищу.
— Мм… Вон он, — стреляет взглядом на метиса в светло сером костюме.
Лет сорока — сорока пяти. Хрен их разберёшь метисов этих.
Мансуров смотрит на бой ледяным внимательным взглядом. Под светлым пиджаком у него черная водолазка, обтягивает грудные мышцы.
В хорошей форме, — отмечаю про себя. — Хоть и сухощав по сравнению с моим Иваном.
На мгновение бросает на меня равнодушный взгляд. Глаза у него светло-серые, ледяные как у рептилии.
На меня редко равнодушно смотрят мужчины…
Встаю рядом с ним, плечо к плечу.
— Разрешите обратиться, товарищ майор?
— Владо Диляра? — не отводя взгляда от ринга.
— Так точно. Только теперь Зольникова.
Выдерживает паузу. Я жду.
Вдыхает глубоко воздух. Ноздри подрагивают… Молчит и не смотрит на меня.
На ринге один боец, технично валит второго, ловя его в удушающий. Оба незнакомы мне.
— Зачем тебе оперативка? Трупы, психопаты, заложники, грязь, мясо…
— Это “моё”.
— Мм. Раз твое, иди на ринг. Брейк! — рявкает сухо бойцам.
— Переодеться можно?
— В оперативке тоже переодеваться пойдешь?
— Нет… — скидываю туфли и пиджак.
Хорошо хоть брюки широкие.
Разминаю плечи. Запрыгиваю на ринг.
— Ты, — кивает одному из бойцов. — Встань с ней в спарринг.
Боец смотрит мне в глаза с уничижительной улыбкой. Как предсказуемо!
Муж когда-то также смотрел. На этом же ринге. Но мягче. Очарованно и игриво. А этот… женоненавистник, видимо.
— Как зовут-то тебя? — лениво прыгает на месте, разминая шею.
— Яра… — надеваю беспалую перчатку на левую руку.
— Как тёлку, что ли, Яркой? — фыркает боец.
Мудак!
— Готов? — дёргаю ему с вызовом бровями, выставляя опорную ногу вперёд.
— Всегда готов, — вальяжно.
Прямой в челюсть. Резко и эффективно. Как выстрел! Чувак валится навзничь в нокаут.
Этот удар мне Иван ставил. Дури бить у меня хватает, а вот кисти слабоватые, “женские”.
Встряхиваю кистью. Чуть не сломала. Перчатку не успела надеть…
В зале тишина.
— Не, ну правильно… — разводит руками Ванькин коллега из СОБРА. — А чо он девушке хамит?
— Так пойдёт, товарищ майор? — хмурюсь, бросая взгляд на Мансурова.
— Пойдет… Спускайся.
Обручалку помяла… Снимаю, убирая в карман пиджака. Надо отнести к ювелиру.
— Я принята?
— Слишком много эмоций, Диляра.
Незаметно закатываю глаза.
Эмоции у меня действительно много. Но я неплохо их контролирую.
— Бля… — морщится боец, которого я снесла, присаживаясь. — Зуб…
— Страховка покроет, — пожимаю плечами. — Прокачивай реакцию, кто ты там? Лейтенант?
— Капитан я, — цедит он
— Мм… — ухмыляюсь едва заметно.
— И слишком много личного, — снижает голос Мансуров. — Вымораживать тебя ещё и вымораживать.
Вздох…
— Так я принята?
— Нетерпеливая. Проблемы с субординацией. Протеже полковника Зольникова…
— А вот это неправда. Нет у Полковника Зольникова ни одного протеже. Шкуродёр.
— Нда? — скептически. — Сможешь без поддержки родственников функционировать?
— Легко.
— Хм… Я тебя возьму. Но под подписку. О месте назначения, руководстве, коллегах не
