Пролог
Немного поломанный, с разбитой мордой и со скованными в наручники запястьями, я сегодня, сука, просто звезда ментовки! Да что там сегодня... Я думаю, это будет событием года здесь.
Зе бест, Шмель! Таких залетов у тебя ещё не было.
Меня усаживают за стол.
Поднимаю руки, стираю кровь с губ.
Летëха тайком снимает меня на камеру.
В растерянности веду взглядом по лицам своих, сидящих по другую сторону стола: тренер и друзья - Марат Тарханов, Иван Яшин...
А отцу, как обычно, некогда.
Облизывая разбитые губы, тяжело сглатываю, снова возвращаясь взглядом к тренеру.
- Как так, Ром? - смотрит мне с недоумением в глаза он. - Ты правда... похитил эту девочку?
Да, пиздец...
- Правда, Бессо Давидович, - хриплю я.
Зажмуриваюсь, натягивая на нос как маску ворот водолазки.
Сквозь землю просто провалиться!
Сам в шоке...
- Ты чо, Ромка?! - шипит на меня Марат. - Совсем двинулся?
Перевожу взгляд на "девочку".
Девочка непростая, дочь майора, как оказалось...
Но дело не в этом!
Дёргаю головой, освобождая рот. Ворот водолазки пружинит на место.
- Прости, пожалуйста... - беззвучно шепчу я ей, не моргая глядя в глаза.
- Лиза?? - залетает майор в кабинет.
Вздрюченный, весь на шарнирах.
- Пап! - подскакивает она, прижимаясь к его груди. - Со мной всё хорошо...
Он поднимает её лицо в ладонях и внимательно рассматривает его.
- Если этот ублюдок тебя тронул...
Переводит на меня свирепеющий взгляд. Хрустит позвонками, болезненно морщась. Швырнул я его об асфальт лихо! Кретин, мля...
- Пап... Пап! - теребит она его. - Нет. Пусть они уходят, пожалуйста.
- Я отпустить его должен?! Да я его под каток...
Его голос от ярости просаживается.
- Александр Михайлович, - встаёт Бессарион Давидович.
Встаёт так, чтобы закрыть меня собой. И пацаны мои поднимается тоже на ноги.
- Это какое-то недоразумение. Шмелëв не мог... сделать ничего жёсткого с девушкой. Я отвечаю за это. Чего молчишь, Шмелëв?! - пинает слегка по ножке стула. - Ты же не сделал? Да??
- Ну... - мямлю я.
Это как посмотреть.
- Да, нет! - раздражённо топает ногой Лиза. - Господи...
Отворачивается к окну.
Лиза...
- Пап, ну пусть уходят. Не надо его наказывать... Пожалуйста. Он и так полуживой.
- А ты его ещё пожалей! - рявкает майор.
- Папочка...
Вот это "папочка" и сбило мою башню к херам!
- Сколько раз я тебе говорил, что эти все твои "денсхолы" рассадник для озабоченных и извращенцев?! - шипит на нее едва слышно майор. - Чтобы выкинула эти шмотки блядские!
И "шмотки эти блядские" тоже сыграли не последнюю роль в моем сегодняшнем залёте.
Лиза что-то эмоционально шепчет ему в ответ. Улавливаю только "сценический образ".
- "Напал на майора Иштарова, сбив с ног, угрожал расправой, похитил дочь майора - Елизавету Иштарову, силой посадил в машину и увез в неизвестном направлении..." - прокашливаясь, читает вслух показания Бессарион Давидович с листа.
Поднимает от бумаг на меня охреневающий взгляд.
Иван, изображая фейспалм, отворачивается.
- Я просто перепутал... - опять зажмуриваюсь я.
- Перепутал?! - взбешённый толчок в затылок от Бессо. - Малахольный, твою мать!
Да, перепутал. Дело было так...
Глава 1 - Везде хреново
Тренировка сегодня не без эксцессов.
- Все свободны. Шмелёв и Янг останьтесь, - не отрывая взгляд от телефона распоряжается тренер.
- На стоянке ждём, - бросают мне тихо друзья.
Растрепываю влажные после душа волосы пальцами. Надеваю капюшон.
Встречаемся недоброжелательными взглядами с Янгом.
Бесит меня!
Когда все выходят, Бессо Давидович поднимает на нас взгляд.
- У вас какой-то личный конфликт за стенами "Спарты"?
- Нет.
- Нет...
- Тогда я не понимаю, в чем проблема.
- Нет проблем, - распрямляя плечи, щелкаю позвонками. - Просто спарринг.
- Класс... - поджимает он губы. - Давайте в "просто спаррингах" кости друг другу переломайте перед турниром.
Ну, блять, замыкает у нас с Янгом. Что поделать? Мы в одной весовой...
- Чего сопите? Выводы будут какие-то?
- Мы Ваш месседж поняли, Бессо Давидович, - сухо улыбается Янг.
- За себя говори... - фыркаю я тихо.
Нехрен за меня "мыкать". Я сам за себя скажу.
- Сорри, - улыбка становится ядовитой. - Поняла только вменяемая сторона конфликта.
- Э... - поворачиваюсь к нему с вызовом.
- Май, иди. Рома - останься.
Янг смывается из зала.
- Шмелёв... - с досадой вздыхает Бессо. - Направь себя в нужное русло. Тебе ж не пятнадцать. Чего ты на новенького взъелся?
- Борзый...
- А ты не борзый? Может, Яшин не борзый? Или Тарханов не борзый? У нас все борзые. И он теперь наш, усвоил?
- Усвоил.
- Завязывай! Я же вижу, что провоцируешь ты. Что с тобой вообще происходит, Ром?
Сдуваясь, присаживаюсь на лавочку.
- Да так...
Что-то у меня везде не очень.
Бессо поднимает мою кисть, замечая что они подрагивают.
- Мышцы крутит и тремор постоянный. Даже тренировка напряга не снимает. Едва эмоции контролирую.
- Это тебя на бустерах тестостерона прёт. Курс через пару недель заканчивается. Потерпишь? Или отменим? Или, давай, дозу снизим. К Алёне Максимовне зайди, скажи.
- Нет уж, я допью.
И так лажаю. Уже год выше третьего места не выходил.
Нас вытягивают всеми разрешенными способами на пик формы к зимним соревнованиям. Эти бустеры разрешены. И я хочу свой пик!
- Летаешь где-то во время тренировок...
- Да просто хреново везде у меня.
