Ищу жену с прицепом
Янка Рам
Глава 1 - Dead Мороз
И вот я стою где-то на краю города, не в самом благополучном районе жилого сектора, в снежной колее, оставленной уезжающим от меня такси.
Фонарей тут нет, на улице темнеет.
Передо мной одноэтажные деревянные дома разной кондиции, за спиной пустырь. За ним - роща.
Собака воет....
Звоню Зое Васильевне, волонтёру, по просьбе которого я здесь оказалась.
- Я приехала. Что мне делать?
- Светочка, ты только пока из машины не выходи. Там район неблагополучный, мало ли...
Сказать, что я приехала на такси как-то не поворачивается теперь язык.
Нелепо вышло!
Холодно, кутаюсь в шубку. Тонкие каблуки вязнут в снегу.
- Сейчас подтянутся ещё наши. Работы валом... Не успевают люди. Дождись. Ты одна не справишься. Там особый случай.
- Хорошо, конечно.
Я - новенькая. И в лицо их никого ещё не видела. Знаю только по позывным и аватаркам. Меня добавили в чат. И вот сегодня.... "девочки, кто может срочно?"
И вот я, вместо того, чтобы благополучно отмечать Рождество, стою в жо.... в дебрях мира, и желаю "причинять добро и наносить радость", как шутят у них в чате.
Но, если волонтеры не поторопятся, "радость" вполне могут нанести и мне.
Ищу в карманах перчатки. Оставила где-то.... Дышу на замёрзшие руки. Поправляю норковый капюшон.
Судя по всему, спасать сегодня будут меня. Волонтёр из меня неопытный.
Из-за поворота выруливает темный высокий джип. Подъезжает, мерцая мне фарами.
Я должна отойти с дороги? Но куда? Сугробы по колено. Растерянно развожу руками.
Гасит двигатель.
Спрыгивает....
Отшатываюсь на пару шагов назад.
В черной балаклаве, черном свитере и черных брюках. Видны только глаза и выразительные брови вразлет. Они нахмурены.
Здоровый как буйвол!
В руках деревянная бита...
Открыв в шоке рот, смотрю ему в глаза. Доволонтерилась, Чалкина?
Маньяк какой-то. Стукнет сейчас по голове...
- Помощь нужна? - грубовато.
- Н-нет....
- На закат любуешься? - скептически.
- Д-да.
Мамочка....
Смотрит по сторонам, поверх моей головы.
Подносит к уху телефон.
- Зоя, нет здесь никого. Ни одной тачки... - покручивает биту. - Где твоя "девочка"? Набери ее. Может, она адрес перепутала?
- И-извините.
Поднимаю как школьница руку и машу, сообразив, что это не бандит, а кто-то от Зои Васильевны.
- Это я! Я - "девочка". От Зои Васильевны.
- М-м-м... - понимающе качает головой. - Волонтёр, да?
Но мне кажется опять сочится скепсис.
- Да-да....
Опять поднимает телефон.
- Зоя, а адекватных не было? Только такие?
- Ну, в смысле? - осмелев, с претензией упираю руку в бок. - Со мной все нормально! Я готова помогать.
- Ладно. Ясно. Не хамлю я.
Убирает телефон в задний карман.
- "Светлячок", да? - медленно ведет взглядом снизу вверх.
- Да. Светлана Романовна я...
- Прям, "Романовна"? - усмехается под своей балаклавой.
- Мне, вообще-то двадцать семь. Просто внешность такая...
Кукольная внешность. Глаза большие, ямочки на щеках, губы "бантиком". Я от нее страдаю. Меня всерьез никто не принимает. Ещё и рост подвёл.
"Маленькая собака до старости щенок" - как говорит мама. И в сумерках меня часто путают с подростком.
Переминаюсь с ноги на ногу.
- Что делать надо, знаешь?
- Детей поздравить, убедиться, что они в порядке. Если нет - помочь по-возможности.
Достает из машины мешок, как Дед Мороз закидывает на плечо.
Подкинув, залихватски перехватывает биту.
Ну такой себе... Dead Мороз!
- Ну пойдем, арбайтен, Светлячок.
Проходит мимо меня по соседней колее, сворачивая на припорошенную узкую тропинку к одному из домов.
Иду следом за ним, глядя не под ноги, а на его широченные плечи и как двигается эта гора мышц.
Мама дорогая... Ему, наверное, боженька тестостерон в тройной дозе отмерил!
Оступившись, падаю на колено и вскрикиваю. Капюшон спадает, мои волосы рассыпаются ярким рыжим полотном на снег.
Разворачивается. Разглядывает меня.
С досадой цокает.
- Одежды нет другой у тебя?
- Сказали "срочно"...
- Ясно.
Снимает свои кожаные перчатки, протягивает мне.
- Надевай. Волосы заплетай.
- Зачем?
- Ты не ангелам идешь жопки ромашками подтирать. Здесь реальные дети, неблагополучные... Агрессивные иногда, иногда - грязные. Иногда - больные. Надежд твоих не оправдают. Разок пообщаешься и сдуешься.
- Не сдуюсь.
- Ну-ну....
Толкает дверь в воротах. Закрыто. Выносит её пинком ноги.
- Вы что делаете?! - зажимаю уши от грохота.
- Несу свет….
Глава 2 - Шизотеричка и Преподобный
Светоносный проходит во двор первым, на цепи лениво лает собака. Тощая и облезлая. Рядом с ней пустая и такая же облезлая чашка.
- Ну, чё, Шарик, с Рождеством.
Скидывая с плеча мешок, открывает, достает упаковку сосисок.
Разрывает и очищая от обертки кидает несколько собаке.
Которая заглатывает их не жуя.
- Она же голодает здесь, - сжимается моё сердце.
- Когда хозяйка дома, кормит. А сейчас она в роддоме. Очередного рожает. А дети с отцом...
Забирая мешок, идет к дому.
Дверь не заперта. Мы заходим в обшарпанный дом. Не разуваясь сразу в комнату. В деревянном полу щели. Дома очень холодно...
- Под ноги смотри. Каблуки свои не сломай.
- Капец.... - бормочу я, оглядывая масштаб трагедии.
Трое мальчишек погодок лет пяти-семи сидят одетые на диване с одним телефоном. Один, лет двух, в кроватке.
Дети, замерев, смотрят на нас.
А на втором диване напротив спит явно нетрезвый отец.
- Здорово, братва! - рявкает Светоносный.
- Чё принес?! - словно узнав по голосу подскакивает на ноги старший из пацанов. - Ништяков принес??
- Чего холодно-то у вас так?
- Дров нет. Папка с утра набухался. Не поколол, - как бывалый хмыкает старший.
"Бандит" вручает мне тяжёлый мешок.
- Там термос с чаем. Еда. Покорми их пока. Сладкое не отдавай сразу.
Сам разворачивается к спящему отцу семейства.
- Подъем, мля! - пинком в спинку дивана организует небольшое землетрясение. - Свет пришел в твою жизнь! - с иронией западного проповедника.
Испуганный пьяный мужик подлетает с дивана.
- Чё?! Кто??
- Бегом! - замахивается на него битой Свет, "который пришел в его жизнь".
И в чем есть гонит на улицу.
- Свет, ты чё.... Холодно же... Околею! - бормочет алкаш.
- А детям твоим не
