Мария Зайцева
Друг сына
Глава 1
– И, в целом, сейчас в мире финансовая ситуация такая, что… Мира, ты меня не слушаешь?
– Что? А… Слушаю, конечно, слушаю, Марат… Финансовая ситуация, да-да…
– Мира… – Марат останавливается, чуть придерживает меня за плечи.
Ежусь непроизвольно, потому что его руки на голых плечах ощущаются… Неправильно. Не так, как мне бы хотелось.
Это странно, ведь, в целом, причин для такой реакции нет. Не должно быть.
Марат – красивый, высокий, успешный. При хорошей должности в одном из главных банков страны, при хороших карьерных перспективах… Не женат, не грубиян, не быдло. Комбо, как сказала бы моя подружка Вера.
И вообще… Не в моей ситуации перебирать такими мужиками… Это уже сказала бы моя мама.
У нас третье свидание, и по всем неписанным правилам я сегодня должна пригласить Марата на кофе… Со всеми вытекающими из этого последствиями, как говорила одна из героинь в старом советском фильме. Интересно, а Марат смотрел этот фильм? Скорее, нет, он чуть старше меня, а мои ровесники уже не смотрели ничего подобного. “Терминатора”, там, или “Черепашек ниндзя” – возможно. А вот советскую классику, вряд ли. Это, наверно, мое неправильное воспитание. Мама любит и меня смотреть заставляла.
Ну и возраст, конечно. Как там, тест на возраст, да? Помнишь ли ты, как завязывать пионерский галстук?
Я не помню, я не завязывала.
Но вполне могла бы, промахнулась на пяток лет всего…
Удивительно идиотские мысли в голову лезут в эту минуту.
По идее, по всем правилам, тоже неписанным, само собой, я должна сейчас стоять и млеть от тяжести мужских рук на плечах, от огня его взгляда… Ну, или от чего там еще млеют героини в любовных романах, которые так любит мама?
Короче говоря, должна.
А не млею.
Наоборот, думаю, что руки эти – тяжелые, конечно, но не так, чтобы очень… И глаза горят, но как-то… не особо…
И надеется Марат на продолжение вечера, это абсолютно очевидно… А мне так же абсолютно очевидно не хочется его надежды оправдывать.
Хочется просто домой, скинуть жутко неудобные туфли на каблуке, стянуть кошмарно узкие джинсы, принять душ и, сидя на балконе, тяпнуть бокал винишка, исключительно для расслабления. А потом написать Вере или Алине. Хотя, Алине уже поздно, ее мавр будет недоволен… А у Веры сегодня свидание… И не третье, а тридцать третье, то самое, когда встречаются сразу в постели… Так что некому мне писать и звонить… А, значит, просто посидеть, потупить в новостную ленту… И лечь баиньки. Вытянуть гудящие ноги, закрыть глаза… Ох, кайф… Никакого секса не надо, вот честно. Уставшей женщине после тяжелого рабочего дня и прогулки на шпильках по вечернему городу хочется не бурного секса, а мягкой подушки.
Это старость, Мира, это просто подкралась старость… Напрыгнула незаметно…
– Мира, ты меня слышишь?
Ох, черт… Опять я увлеклась беседой с самым интересным в мире человеком – собой любимой.
Это профдеформация, на самом деле.
Почему-то многие мои клиентки очень любят поговорить во время маникюра. Культурный код такой, неписанное правило, которое они подчерпнули из голливудских фильмов.
Гламурненько же, им, значит, ногти пилят, а они про жизнь свою рассказывают. А я не особенно общительный человек, хотя вообще такой не кажусь. Вот и научилась просто отключаться во время процесса. Создавать видимость разговора, поддержки беседы. Женщине многого не надо, просто показать, что ее слушают и слышат, а это я делать умею. Правда, иногда слишком сильно ухожу в себя.
И да, с мужиками это не прокатывает. По крайней мере, не со всеми.
Вот Марат уже, оказывается, пару минут что-то говорит, а я…
А я уплыла в свои мысли.
– Мира… – Марат недоволен, ладони на плечах тяжелеют, тянут ближе. От него приятно и совсем не раздражающе пахнет парфюмом. Почему же я раздражаюсь? – Ты что-то совсем меня не слушаешь…
– Прости, – винюсь я, – я просто задумалась… О чем ты?
– Я говорил, что мы уже пришли… И может, на кофе пригласишь?
– Эм-м-м… Знаешь, я устала. Может, в другой раз?
Я снова повожу плечами, пытаясь выбраться, но Марат хмурится и сжимает ладони сильнее.
– Мира, а что просиходит?
– Ничего, – боже, вот только разборок мне сейчас и не хватает! Для полноты картины! – Я просто в самом деле устала и хочу отдохнуть…
– Давай я сделаю тебе массаж… – Марат наклоняется ближе, тянет меня к себе, голосом играет, обещая неземное наслаждение, – я хорошо умею делать… массаж…
Ага… Внутримышечный.
– Марат… – черт, придется все же говорить прямо, раз намеков не понимает. С одной стороны, я чувствую себя чуть-чуть виноватой, обнадежила же мужика невольно. А с другой… Да ну его нафиг. Ну не тянет к нему, не хочется! Бывает такое. Мы, женщины, вообще странные существа… Нас тянет к тем, кто совершенно не подходит, а вот таких, как Марат, годных самцов, шлем нафиг. – Я думаю, что нам надо…
И тут меня затыкают.
Поцелуем.
Ошеломленно позволяю чужому языку проникнуть в рот, стою, не шевелясь и пережидая первый напор. Опыт подсказывает, что сейчас вырываться смысла нет, да и вообще… Пытаюсь чуть-чуть расслабиться. Может, понравится, все же?
Марат, кажется, считает, что ему удалось меня покорить, потому что сопит возбужденно и активничает вовсю.
А я, через пару секунд, с сожалением понимаю, что нет. Не понравится.
Надо было уже после первого нашего свидания, когда позволила себя поцеловать, довольно невинно, это же первое свидание, и ничего не ощутила, слать этого мужика лесом. Опыт не пропьешь, как говорится. Если сразу не торкает, то потом сложно зажечься… Да и не нужно. Это тоже опыт…
Но я решила доказать себе… что-то…
Согласилась на второе свидание. И на третье. И вот теперь… Пожинаю плоды своей глупости.
Марат стискивает меня сильнее, продолжая целовать, и я понимаю, что не настолько хочу пожинать плоды глупости, чтоб пустить этого чужого мужчину в свой дом и постель. А значит, надо прекращать. Неприятно, грубо, с осадочком… Но что поделать?
Упираюсь ладонями в его плечи, пытаюсь вывернуться и, наконец, отрываю от себя.
Марат распаленно дышит, взгляд дурной.
Черт…
Надо было раньше…
– Марат, я пойду домой. Одна.
– Почему еще? – он реально не понимает причин, по его мнению, все хорошо было же!
– Потому что я устала и хочу спать, сказала же тебе.
– Мира, так не делается, – он хмурится и вообще не торопится меня отпускать, наоборот, сильнее сжимает, уже причиняя боль, – мы третий раз встречаемся, ты меня завела, а теперь? Это что за игры? Прекращай. Пошли к тебе.
