Выбери другую
Глава 1
– Девушка, вашей маме зять не нужен?
Я замираю на месте, не веря своим ушам. Серьезно? Такой подкат в наши дни?
Оборачиваюсь, с трудом сдерживая смех. Передо мной молодой мужчина лет двадцати шести или двадцати семи, не больше. В потертых джинсах и грязной майке-алкоголичке.
Стоит посреди тротуара с самой дерзкой улыбкой, какую я когда-либо видела. Волосы взъерошены, словно он только что с пляжа, загар ровный, золотистый. И эти глаза – озорные, смеющиеся, совершенно бесстыжие.
Выгибаю бровь, перехватывая поудобнее букет подсолнухов.
– Пикап из девяностых?
– Меня папа научил! – гордо сообщает он и вместо того, чтобы сбежать от женщины, которая старше его лет на десять, делает шаг вперед.
Еще один.
По-хорошему мне лучше уйти. В кафе уже ждет дочь, а дома – любимый муж. Но что-то в его движениях, в этой наглой уверенности заставляет остаться.
Парень смело, будто имеет на это полное право, берет мою руку и подносит к губам. Поцелуй выходит легким, почти невесомым, но от этого короткого прикосновения по спине бегут мурашки.
– Так как насчет зятя? – спрашивает красавчик, глядя на меня снизу вверх с такой откровенной ухмылкой, что хочется либо ударить его букетом, либо...
Об этом «либо» запрещаю даже думать.
Освободив ладонь, я демонстративно поднимаю правую руку с обручальным кольцом на безымянном пальце.
– Вакансия занята. – Кручу перед его носом.
– Жаль, – он вздыхает так искренне, словно действительно расстроен. – А если вдруг освободится? Номер оставишь?
– Не мечтай! – фыркаю, качая головой.
И с удивлением понимаю, что не могу на него разозлиться.
Не получается!
Вместо злости на миг чувствую себя героиней какого-то испанского фильма про горячего парня, влюбившегося в богатую девушку.
Разница лишь в том, что он не испанец, а я давно не девушка.
– Передавай привет папе, – бросаю ему через плечо на прощание. – Пусть гордится учеником.
Перекидываю свой огромный букет подсолнухов в другую руку и ускоряю шаг, будто бегу от пожара.
***
После странной встречи на душе зреет что-то странное. Я как в романе Булгакова. Летнее сочинское солнце заливает улицы золотом, кусты роз источают сладковатый аромат, а я в черном сарафане, с желтыми цветами и настоящая Маргарита – по паспорту.
«Вот-вот стану ведьмой и полечу на метле», – усмехаюсь про себя.
Абсурд, конечно. Тридцать девять – не тридцать. Далеко от семьи не улетишь. Да и цветы не для меня, а для Лизки.
Купила их у метро, не смогла пройти мимо. Дочка с детства обожает подсолнухи. Как в пять лет увидела цветущее поле, так и прикипела к ним. Никакими розами или орхидеями нельзя было ее удивить.
С тех пор что я, что Игорь покупаем их на праздники и так, без повода, как сегодня.
Стоит вспомнить прежнюю малышку, тут же замечаю ее у столика закусочной. Уткнувшись в телефон, Лиза цедит из соломинки сок и никого не замечает.
Пользуясь случаем, я на минуту останавливаюсь и любуюсь ею. Даже не верится, что у нас с Игорем получилась такая красавица. Выше меня на голову, изящнее, натуральная блондинка с пухлыми губами, косой до пояса и огромными зелеными глазами.
Ей всего двадцать один, но уже настоящая звезда! Муза модельеров. И украшение подиумов.
– Мам! – Лиза вскакивает, едва завидев меня. – Ты как долетела? Устала? Есть хочешь? – бросается ко мне.
– В самолете кормили чем-то несъедобным, так что да, – опускаюсь на стул напротив и вручаю своей малышке подсолнухи. – Это тебе.
– Мои любимые! – Лиза прижимает букет к груди. – Мам, ты помнишь?
Как же не помнить?!
– Ну, рассказывай, – беру ее свободную ладонь в свои руки. – Как ты тут без меня? Чем занималась?
Лиза заговаривает быстро, взахлеб, с улыбкой и широко распахнутыми глазами. О новых снимках для портфолио, о фотосессии на пляже для сети косметических клиник, о том, как ее заметил какой-то фотограф. И вдруг, словно невзначай:
– Кстати, у меня теперь есть агент. Он отправил мои фото в несколько итальянских агентств. В одном из них заинтересовались.
Я настораживаюсь. В голосе дочери звучит что-то неуловимое – не то вызов, не то оправдание.
– Италия? – переспрашиваю осторожно. – Серьезно?
– Ага. Милан, Рим. Может, потом Франция. Париж...
– А папа знает?
Отговаривать я не собираюсь. Лиза с семи лет в модельном бизнесе. Рано или поздно моя красавица должна была пробиться на самый верх. Но зная крайнюю подозрительность Игоря, разговор может оказаться непростым.
Лиза отводит взгляд, начинает теребить край салфетки.
– Еще не говорила. Мы не виделись.
– Лиз, – наклоняюсь вперед, – ты за неделю моей командировки ни разу не ездила к отцу?
– Мам, знаешь... мне не хотелось. Было много дел, – дочь старательно избегает меня. Явно что-то недоговаривает.
– Я же просила заглядывать. Хотя бы холодильник проверять, чтобы он не съел ничего просроченного.
Игорь, конечно, не ребенок. Он успешный экономист и лучший компаньон, о каком можно мечтать. Но в некоторых вопросах мой гениальный муж – типичный бытовой инвалид.
– Папа прекрасно умеет пользоваться доставкой, – строго произносит дочь.
– Только не говори, что вы поругались?
В это крайне сложно поверить. Игорь даже голос повысить на дочь не может. Для него она идеал, которому автоматом прощается любая выходка: будь то шалость или что-то серьезное.
– Мам, давай не будем, – Лиза еще сильнее закрывается.
Я уже открываю рот, чтобы надавить, разобраться, но на наш столик ложится чья-то тень.
– Ой, мама! – Лиза резко вскакивает. – Хочу познакомить тебя со своим мужчиной!
Я оборачиваюсь – и на мгновение забываю, как дышать.
Тот самый нахал. На этот раз в чистой футболке и в джинсах. Но все такой же загорелый, с взъерошенными волосами и сияющей улыбкой.
– Артем, – представляется он, протягивая руку. – Друзья зовут Темой.
Пожимаю ее машинально, чувствуя, как загораются щеки.
– Маргарита.
– Знаю, – он улыбается еще шире. – Лиза о вас много рассказывала.
– Это, кстати, его закусочная! – гордо объявляет дочка, обнимая Артема за талию.
– Мм...
Только сейчас, с запозданием, я окидываю взглядом небольшую площадку возле фуд-трака. Три столика, накрытых клетчатыми скатертями. Простое меню на
