Глава 1
Полина
– Ну что сказал врач, Поль? – голос подруги, наполненный волнением, режет по незатянувшейся ране.
Щипаю себя за переносицу. Стараюсь не разреветься, как маленькая. Мне даже думать о словах врача больно. А пересказывать… Массирую виски, в которые впивается тысяча иголочек. Перед глазами стоит лицо гинеколога, а в ушах стучит набатом приговор.
Вероятность забеременеть в будущем равна десяти процентам.
– П-о-о-о-о-ль, – подруга пытается второй раз добиться моего адекватного ответа.
– Да мне нечего сказать тебе, Светик. Хорошего мало. Стать матерью у меня процентов десять из ста.
– Это все из-за того случая, да?
Угукаю. Прислоняю ключ к домофону и захожу в прохладный подъезд.
– Кстати, ещё раз спасибо за временный кров, Светик. Я это ценю и все ещё настаиваю…
– Если ты про деньги, то лучше заткнись! Я не возьму ни копейки. Только цветы вовремя поливай. Я пальму сантиметром измерила.
Смеюсь. Она могла, даже не удивляет.
– Если честно, я не ожидала, что так резко расселят нашу общагу и я останусь почти на улице.
Подруга в ответ недовольно цыкает.
– Меня все равно не будет ещё три месяца. Квартира в твоем полном распоряжении. Только без котов, у меня аллергия. Ну ты в курсе.
Открываю рот, чтобы ответить, но мой ответ тонет в громком плаче ребенка. От неожиданности телефон чуть ли не вылетает из руки.
– Это что такое, Полин? – испуганный голос подруги доносится сквозь шум в ушах.
Плач не прекращается. И раздается он над моим этажом.
– Я перезвоню.
– Эй!
Светка не успевает договорить. Прерываю звонок. Прислушиваюсь, а то, может, это кто-то из соседей не в силах успокоить свое чадо. Но плач не прекращается, только становится немного тише. А ещё я понимаю совершенно точно, что ребенок не в квартире и, кроме его надрывного плача, ничего больше не слышно.
Срываюсь с места и, перескакивая через несколько ступенек, несусь наверх. Стопорюсь, когда вижу на лестничной площадке переноску, из которой доносится хныканье. В ушах долбит от пробежки, а я пытаюсь выровнять дыхание.
Осматриваю лестничную клетку на этаж выше и ниже. На всякий случай даже поднимаюсь на полтора этажа. Никого. Ребенок тут один. Лежит на холодном полу. В опасности.
Делаю неуверенный шаг к двери кого-то из новых временных соседей, а у самой внутри все дрожит от напряжения и страха.
Кто мог так поступить с крохой? Кто мог оставить его одного тут?
Присаживаюсь на корточки и приоткрываю пледик, которым прикрыли малыша. Ну хоть догадались, что тут можно замерзнуть.
– Ты чей, малыш? – наклоняюсь над переноской, в которой плачет крошка.
Изучаю покрасневшие серые глазки, а внутри все сжимается. Ворочается тяжелым комом от волнения за маленькую жизнь. Я не перестаю прислушиваться к звукам в подъезде. Но мы тут все ещё вдвоем.
Никто не спешит забрать переноску с ребенком.
Кроха снова заходится горьким плачем и начинает извиваться.
– Ты, наверное, замерз? – трогаю носик.
Сердце застывает, когда чувствую, насколько он холодный.
– Боже, сколько ты тут уже лежишь, если успел так замерзнуть? – поднимаю переноску и прижимаю к себе, пытаясь передать хоть каплю своего тепла.
Не могу заставить себя достать малыша из его маленького укрытия.
Да матерей, которые совершают подобное, нужно садить на пожизненное! Что за гадина такое сотворила?
Прикусываю губу до боли, чтобы не зареветь вместе с ребенком. На вид ему не больше семи месяцев. Совсем кроха, совсем беспомощный. Кто-то оставляет родных детей, как ненужную вещь, а кого-то лишают надежды стать матерью.
К горлу подступает комок разочарования и огорчения.
– Ну-ну, – качаю малыша, пытаюсь успокоить, – я тебя не брошу, крошка. Мы найдем твою маму, хорошо?
Непонятно, кого пытаюсь успокоить: себя или ребенка.
Опыта общения с такими малышами у меня нет совсем. На работе, которую я недавно потеряла, я имела дело с детьми двух лет. А тут…
Опускаю глаза на успокоившуюся кроху.
– Ну и как тебя зовут, малыш?
До меня доносится приглушенный шум, и сердце радостно подскакивает в надежде, что за малышом вернулись родители и то, что он тут, – это какая-то чудовищная ошибка.
Но ошибка – это мои мысли…
Дверь рядом с нами резко распахивается, и мои глаза упираются в до боли знакомую татуированную грудь. Мне даже не нужно смотреть на лицо, чтобы понять, кто передо мной. Но я все же набираюсь храбрости и встречаюсь взглядом с бывшим парнем.
Вот уж не думала, что мы когда-то пересечемся ещё раз. Но планета круглая…
– Полина? – серые глаза округляются, и Олег делает маленький шаг назад.
Но я его замечаю. Бывший явно не рад встрече. Губы кривит презрительно. Но мне ровно на его реакцию.
– Привет, Олег, – настроение портится.
Почему именно он? Ну почему именно он? Человек, который вырвал мне сердце и потоптался по нему в самой изощренной манере.
– Это что ещё за фигня? – недовольно косится на кричащего ребенка. – В выходной и то не дают поспать.
Во мне тут же взрывается желание защитить невинное дитя.
– Это не фигня, Олег! Это ребенок.
Бывший складывает руки на груди и лениво приваливается к косяку. На его лице появляется наглая усмешка.
– Я вижу, что это ребенок, который орет на весь подъезд. Какого черта ты с ним делаешь возле моей двери?
И как ему объяснить, чтобы он понял правильно?
– Я просто шла…
Он поднимает руку, прерывая меня. Послушно захлопываю рот.
– Хотя я, кажется, понял. Можешь не продолжать. Плохая идея – вешать на меня чужого ребенка, Поль. Не прокатит.
Хлопаю глазами. До меня не сразу доходит, что он думает, будто ребенок мой. Кроха, словно чувствует, что речь о ней… замирает.
– Прости, что ты сказал?
Олег делает шаг ко мне, и я замечаю красные прожилки в глазах от недосыпа. С его работой неудивительно, что у него такой видок.
– Я сказал, что если ты решила выдать этого ребенка за моего, то у тебя ни черта не получится, Поль.
Отталкиваю его одной рукой, второй продолжая держать ребенка.
– Ты идиот? – моментально вскидываюсь на него. – Я в жизни бы такого не сделала, – мотаю головой, но взгляд непроизвольно падает на милое личико, – это не мой ребенок, Олег.
Понижаю голос. Похоже, кроха заснула. Даю себе секундочку полюбоваться нежным личиком. У меня вообще может такого пупса никогда не быть. А я бы очень хотела. Такую кроху от любимого человека.
Олег хмурится. Бросает быстрый взгляд на переноску.
– А чей тогда? – выгибает бровь бывший.
Ну раз
