— Правда? Я даже не знала…

— И я, — отвечаю я, задумавшись. Никогда у него не интересовалась… Да и он о маме ничего не рассказывает. А я бы так хотела с ней познакомиться, если честно. Глупо, да? Наверное…

На мгновение я теряюсь, но тут же нахожу выход:

— Мам, Анжей торопится, а я с тобой останусь, ладно?

Мама понимающе кивает, но вдруг ещё раз обращается к нему:

— Что ж, не стану вас задерживать, — говорит она. — Было приятно пообщаться… Может как-нибудь потом Вы загляните на чай к нам домой…

— И мне, — отвечает Анжей. — Обязательно загляну…

Он бросает на меня взгляд и подаёт руку.

— Проводишь меня?

— Конечно…

На улицу мы выходим вместе… Никогда бы не подумала, что он бывает таким спокойным и адекватным. Хотя… Он ведь занимается отцовским бизнесом, наверное, это предполагается… Я понимаю, что вообще мало о нём знаю. Но впитываю всё, что он мне даёт… Делая какие-то свои выводы… Где-то он резкий, а где-то очень-очень добрый… Он подобрал щенка на улице, он постоянно защищает меня и не требует слишком много… Я верю в то, что он хороший человек… Не знаю даже почему…

У той самой машины я останавливаюсь. Анжей поворачивается ко мне, и на секунду его лицо становится чуть мягче обычного. Я не выдерживаю, поднимаюсь на цыпочки и целую его. Нежно… Он отвечает на поцелуй несколько с другим посылом — более нетерпеливо и всё же проводит языком по моему, даже если я не ожидаю этого, а потом тихо говорит:

— Постараюсь освободиться раньше…

Улыбаюсь, чувствуя, как внутри всё трепещет. Может, мы снова увидимся. Может, он позовёт меня к себе. К Айсу… Я бы правда этого хотела. Мне очень понравилось проводить с ними двумя время…

— Буду ждать…

Он садится в машину, бросает последний взгляд и уезжает. Я долго смотрю вслед, пока автомобиль не скрывается за поворотом, а затем возвращаюсь в ателье.

Мама сидит на диване, задумчиво разглядывая кусок ткани. Увидев меня, она мягко улыбается:

— Ну, и что ты думаешь о нём? — спрашивает меня, застав врасплох. Вот что мне сказать? Что я думаю, если привела его сюда… К главному человеку в моей жизни…

Сажусь рядом, всё ещё волнуясь. Тереблю манжеты куртки…

— Он… Нравится мне… Правда…

— Да, я вижу… — мама задумчиво кивает. — Но что с его руками? Ссадины… Он что, дрался?

Я опускаю взгляд. Не думала, что мама заметит, хотя… Любой бы заметил, конечно…

— Это… из-за меня, — тихо признаюсь я. И дело даже не в том, что я хочу быть честной. Не хочу, чтобы она думала о нём черт-те что…

— Как это из-за тебя? — мама встревоженно смотрит на меня.

— На той вечеринке… — я запинаюсь. — Там один парень начал ко мне приставать. Анжей его остановил. Просто… так получилось.

Голос дрожит, и я чувствую, как к глазам подступают слёзы. Мама тут же обнимает меня. Я не хочу ей врать, но… Такая правда будет лучше…

— Тише, милая, тише… — она гладит меня по волосам. — Всё хорошо. Главное, что ты в порядке.

Я прижимаюсь к ней, пытаясь унять дрожь:

— Я просто… я так за него боюсь.

— Понимаю, — мама целует меня в макушку. — Но он, кажется, умеет за себя постоять. И за тебя тоже.

Мы ещё немного разговариваем, и мама доделывает работу на сегодня, пока я переписываюсь с девочками, а потом мы вместе собираемся домой. Всю дорогу я поглядываю на телефон, надеясь увидеть сообщение от Анжея. Но экран остаётся пустым.

Затем ужин, душевая… Учёба…

Дома я то и дело проверяю уведомления, хожу из угла в угол, потом сажусь у окна. Время тянется бесконечно.

Но Анжей так и не выходит на связь, заставляя моё сердце в груди сжиматься от тревоги и отчаяния…

Глава 40

Анжей Чернов

Я подъезжаю к отцовскому дому — тому самому, что когда-то принадлежал моей матери. Теперь здесь пахнет не воспоминаниями, а чужими духами и лакированной мебелью. Парковка забита: внедорожник отца, крошечный розовый «Мини-Купер» Ники и глянцевый чёрный седан, явно принадлежащий кому-то из высшего общества, и я, кажется, догадываюсь кому…

Захожу без звонка. В холле на меня сразу натыкаются три взгляда: недовольная мачеха Мила с поджатыми губами, отец в кресле у камина, болтающий с кем-то, кого отсюда не видно, и Ника, моя сводная сестра, которая тут же бросается ко мне с визгом…

— Анжей! Урааа! Наконец-то! — она накидывается на меня. — Ты такой холодный! — пытается дотянуться взглядом до глаз. Не знаю, что она там планирует увидеть… Кроме разочарования. — А где Марина?

У меня в горле моментально появляется ком. Она типа и имя её запомнила?

Я едва успеваю отстраниться, как из гостиной выплывает она… Ну, конечно же… Диана Рогова. Та самая «пророченная прессой невеста». Как я её про себя называю — засланная дешёвка. Белоснежное пальто, укладка и улыбка, рассчитанная на фотокамеры. Кажется, кто-то перепутал званный вечер? Это явно не сюда. Отец прессу терпеть не может. А я и подавно.

— Анжей… — она устремляется ко мне, раскинув руки. — Как же я рада тебя видеть… Как я скучала…

Рефлекторно делаю шаг назад, но она всё равно успевает чмокнуть воздух возле моей щеки. Я её не видел уже год точно… А может и больше… Да и в целом мы виделись всего пару раз, но она не переставала липнуть ко мне, как жвачка…

— Диана прилетела издалека, чтобы обсудить кое-что, Анжей, — вмешивается отец, поднимаясь с кресла. Его голос звучит натянуто, будто он сам не до конца верит в то, что говорит.

Я скрещиваю руки на груди и нарочито медленно оглядываю Диану с головы до ног.

— Что? Идёт ли ей это платье? — хмыкаю я. — Нет, малышка, стрёмное выбрала. Чёрный тебе, увы, не к лицу.

В комнате повисает тишина. Мила неодобрительно цокает языком. Ника хихикает, прикрыв рот ладошкой. Диана на секунду теряет свою безупречную улыбку, но тут же берёт себя в руки.

— У тебя острый язычок, — она смеётся, но глаза остаются холодными. — А ведь мне это всегда в тебе нравилось… Присмотрись, милый… Это версачи…

Отец вздыхает и грозно шепчет мне на ухо:

— Анжей, будь серьёзнее. Речь идёт о важном партнёрстве.

— Партнёрстве? — я поднимаю бровь. — Или всё-таки о помолвке, которую вы так мечтаете устроить?

Отец молчит, глядя на меня в упор. Я чувствую, как внутри закипает раздражение… Смесь обиды на его поспешный брак, горечи от того, что этот дом больше не