убиваешься, вредишь себе, рвешь волосы на голове, бьешься головой о пол? — вот, что он спрашивает вместо того, что я хотела услышать…

— Нет, это скучно. Слишком легко.

— А что тогда интересно?

— Я придумала новое четверостишие, — я нежно и беззаботно улыбаюсь. Последний раз.

— Какое же?

— Оскопили Солнце. Теперь оно — лёд. В вихре метели танцует гавот. Мелодия бьётся! Не сердце, не дух! Милое Солнце, свет снова потух!

Мне безразлична его реакция на никчемное четверостишие. Одним рывком я перепрыгиваю через балясины, удерживающие перила балкона. Последнее, что суждено мне увидеть — темноту дождливого осеннего неба…