Сторонись своей тени / Проснись, открой двери / Какого цвета падшие / Паденье – мягкий вопль твоей темноты / Мазками маски стёртые черты / По-старчески растраченные семена Сравненья…

Серый сырой ветер смерти.

Ты идёшь через извилистый переулок, будто во сне. То тут, то там вылезают из окон лица красавиц, выпячивают черепа и просят, чтобы ты остановился. Но напрасно.

Машина Снов покоится в твоём кармане (ожидая, когда снимешь маску Реальности), усиливая лёгкий дождь снаружи, перенимая все осенние повадки. Переключая полумрак давно забытых сновидений, от которых почти уже ничего не осталось.

Идёшь, а жизнь не замечает/замечаешь.

Простенький городок. Всё здесь красиво… Твоя сестра-темнота выгнула спину.