Дорогая Аметист,

Ты твёрдо намерена узнать мою историю. Хорошо. Взамен я хочу услышать твою — всю, без утайки, без тех милых пропусков, которыми ты так любишь прикрывать самые тёмные места.

Да, я переехал к своему биологическому отцу. У него уже была жена — красивая, холодная женщина с идеальной причёской и пустыми глазами — и трое сыновей, все старше меня на год-два. Я оказался ровесником младшего. Отец решил, что будет «полезно» отдать меня в ту же частную школу, где учились они. Сказал, что так я быстрее «впишусь в семью».

Это была катастрофа с первого дня.

Отец постоянно уезжал по делам — на недели, иногда на месяцы. Оставлял меня в огромном доме на попечение мачехи, которая смотрела на меня так, будто я была пятном грязи на её белоснежном ковре, и сводных братьев, которые с первого взгляда решили, что я — их личная игрушка для битья.

У меня оказалось куда больше общего с дочерьми экономки — двумя девочками примерно моего возраста, которые мыли полы, стирали бельё и носили подносы с едой. Позже я узнал, что они тоже его внебрачные дети. Отец трахал экономку годами, пока та работала в доме, а потом просто перевёл её в статус прислуги и сделал вид, что ничего не было. Девочки знали своё место: молчать, кланяться и не смотреть в глаза. Мы трое иногда переглядывались в коридорах — коротко, молча, как сообщники по несчастью.

Я не убил мачеху и братьев не потому, что не хотел. Каждый день они превращали в пытку и унижение. Мачеха «случайно» проливала на меня кипяток, когда я проходил мимо, а потом извинялась с такой улыбкой, будто проверяла, насколько глубоко я умею терпеть боль. Братья запирали меня в подвале на всю ночь, подвешивали за запястья к трубам, мочились на мою одежду, пока я спал, били так, чтобы синяки не были видны под формой школы. Они были мелочными, ненавидящими и злобными, но источник их гнева был понятен даже ребёнку.

Они не могли наказать отца за то, что он навязал им бастарда, за то, что каждый мой взгляд напоминал им о его изменах. Поэтому сделали козлом отпущения меня. Я был живым доказательством его слабости, и они вымещали на мне всё, что не смели сказать ему в лицо.

На суде адвокат нарисовал меня ревнивым чужаком, который сорвался от зависти: мол, я не выдержал, что мне не дали вести ту роскошную жизнь, к которой я якобы стремился. Это была красивая ложь для присяжных. На самом деле я обожал ту простую жизнь, которую вёл с матерью — крохотную квартиру, запах её кофе по утрам, как она читала мне вслух старые книги, пока я засыпал у неё на коленях. Я ненавидел тот дом. Ненавидел мраморные полы, хрустальные люстры, слуг, которые отводили глаза, когда мимо проходили братья с ремнём в руках. Я хотел назад — к тишине, к теплу, к женщине, которая умерла, потому что мой отец решил, что её жизнь стоит меньше, чем его комфорт.

Мне жаль, что произошла авария.

Расскажи мне правду: что случилось с теми водителями? Выжил ли хоть кто-то из них? И до сих пор ли у тебя бывают провалы в памяти — такие, когда ты открываешь глаза и не понимаешь, где находишься, чья кровь на твоих руках и почему в голове пустота вместо воспоминаний?

Я ответил честно. Теперь твоя очередь.

Ксеро

P.S. Непослушная девочка. Я запрещаю тебе пользоваться обычным фаллоимитатором. Когда я выйду — а я выйду, — я закажу для тебя точный слепок моего члена. Горячий, твёрдый, пульсирующий, с каждой веной и каждой выпуклостью, которые ты будешь чувствовать внутри себя каждую ночь, пока не начнёшь забывать, каково это — без меня. Жди.

ДВАДЦАТЬ

АМЕТИСТ

Может, мне действительно стоило припарковаться где-нибудь на обочине и переночевать в машине, а не возвращаться к маме с папой. Теперь мама ведёт себя так, будто я представляю реальную опасность для её драгоценного дяди Клайва.

Когда я начала расспрашивать, что он мог такого натворить, чтобы на него ополчилась целая толпа линчевателей с канистрами бензина, она прошипела, что Клайв склонен к суициду, и потащила меня наверх, как будто один мой вид мог довести его до нервного срыва или заставить перерезать себе вены прямо на кухонном столе. Теперь я сижу в своей бывшей комнате, где всё, что у меня когда-то было, аккуратно сложено в сундук у изножья кровати.

Комната переделана до неузнаваемости: стены побелены до мертвенной белизны, потолочные балки подогнаны под цвет наружной деревянной отделки, старую кровать заменили на огромную четырёхспальную с балдахином из красного дерева, а все мои детские фотографии, которые я когда-то расклеивала по стенам, чтобы не забывать, кто я такая, исчезли. Вместо них — несколько изящных пейзажей в одинаковых рамках, безликих и дорогих.

Мама ведёт себя так, будто всё моё существование крутится исключительно вокруг того несчастного случая, который, по её словам, разрушил мой разум. Она избегает моего общества, не смотрит мне в глаза дольше двух секунд, отвечает односложно. Я могла бы сказать, что она в ужасе из-за того, что я убила мистера Лоусона, но она сторонится меня с тех пор, как я себя помню — задолго до той крыши, задолго до крови на моих руках.

Прислонившись к подоконнику, я смотрю вниз, на ухоженный сад. Дядя Клайв сидит на скамейке у дальних деревьев и смотрит прямо в мою комнату. Издалека он кажется ещё худее, почти как пугало в старом твидовом пиджаке и коричневых брюках, которые слишком коротки для его длинных, тощих ног. Возможно, он купил эту одежду в секонд-хенде или одолжил у отца. Я машу ему рукой — медленно, неуверенно. Он лишь приподнимает подбородок в ответ. Видит меня, но не хочет общаться. Как и все остальные в этой семье.

Отвернувшись от необычного младшего брата папы, я подхожу к сундуку у кровати с балдахином. Он запирается на кодовый замок. Я набираю свой день рождения — 0916 — и крышка отщёлкивается с тихим щелчком. Внутри лежат фотоальбомы. Мама с папой заставили меня подлить воды в глаза, когда я впервые очнулась от комы и начала плакать без остановки. Я листаю страницы: вот я в детстве с родителями — они тогда были моложе, улыбаются, обнимают меня, вот родственники, которых я почти не узнаю, смеются на фоне ёлки, на пляже, на пикнике. Но