Но когда лёгкие свободно получают долгожданный кислород, я понимаю, что это снова был сон. Тот же самый. Один-единственный, который снится мне уже два года.

— Даня, что случилось? Чего кричишь? — рядом со мной в кровати лежит длинноногая шатенка и верещит.

— Это ты чего тут развалилась? А ну, проваливай давай, — когда не замечаю от неё никаких действий, тупо скидываю с кровати.

— Ахмат, ты вообще охренел?! — выравнивается она, перед этим прихватив мою футболку, которой прикрывает голое тело. Неинтересно. Пресно и невкусно. Не помню вчерашних подробностей, но уверен — не впечатлила. Да и вряд ли найдётся та, что сможет.

— Я тебе, наверное, что-то должен? — пытаюсь вспомнить, где мой бумажник. А когда вижу его на тумбе, достаю с десяток тысячных купюр и кидаю в неё. — Забирай и проваливай, — потираю я виски.

— Ты что вообще, блядь? Думаешь, я проститутка? Я, блядь, невеста твоя, — поднимает она с пола свои вещи и теперь уже швыряет их в меня.

А…

Невеста…

Альбина Грэй, значит, собственной персоной.

— А ты мне вчера говорила, что невеста моя? Я же не хотел тебя трахать до свадьбы.

— Говорила. И ты почему-то вовсе не был против вставить в меня свой член.

Что ж, значит, алкоголя я выпил много. Называется, хотел развеяться перед помолвкой.

— Ладно, давай, тебе пора, Альбина. Вечером праздник. Иди собирайся, — поднимаюсь я на ноги и натягиваю свои штаны. — Тебе же надо причёску, макияж сделать. Ну, чтобы не опозорить папочку перед кланами.

— Фу, ты невыносим, — сказав это, она хлопает наконец-то дверью. А через каких-то пару минут и вовсе уходит из квартиры.

Я остаюсь один и наконец-то выдыхаю. И что, мне теперь её всю жизнь терпеть? Пиздец, конечно, папочка придумал. Нахуй эти слияния кланов?! Ещё же успеем.

Открываю настежь окно и сажусь на подоконник. Подкуриваю сигару и прикрываю глаза. Затылок вжимается в раму, и я дышу дымом сигареты. Это лучше, чем гарь, что была во сне.

В кармане что-то вжимается в кожу, даже через ткань. Я засовываю руку и достаю серёжки с бриллиантом. Те самые, что были на ней в день смерти. Я установил в них маячок, чтобы всегда знать, где она. Мне так было спокойнее. Полина не знала об этом. Да и если бы узнала, то точно бы их не носила. Характер такой — упёртый.

Был!

Два года прошло, а мне до сих пор мерзко и тошно. Как я мог ей поверить? Она обвила меня вокруг пальца. Заставила поверить, что любит. А сама спала с другими. И если бы не несчастный случай, она бы вышла за меня замуж и продолжала изменять.

Я до сих пор не могу понять, как ей это удалось?! Как я мог ослепнуть? Как мог впустить в себя чувства?!

Я же машина. Но… даже техника иногда даёт сбой. Вот и я сбился с пути.

Я снова в ресурсе. Снова тот же Ахмат, что был до встречи с Ракутиной. Машина для убийства. Гроза всех мафиози.

Прокрутив серьги в руке, снова бросаю их в карман и, докурив сигарету, выбрасываю окурок в окно.

Сегодня помолвка. Съедутся все кому не лень. Два клана решили породниться и подарить этому миру потомство. Пиздец, событие века. Я и так бы мог дать своё семя, нахуй вот этот цирк устраивать. Но папочка не допустит этого. Продолжения рода хочет. Стареет, внуков ему подавай и продолжение империи. А мне похуй.

Принимаю душ и собираюсь быстро. Мне надо съездить в одно место. Надо поставить крест. Вернуть ей подарок. Может, тогда перестанет приходить ко мне по ночам. Заебали эти кошмары. Покоя не дают. Душат. Возвращают раз за разом в тот ад…

Прежде чем машина сорвётся с места, я выкуриваю несколько сигарет. Не помогает. Хоть бери ствол и начинай стрелять хоть куда-нибудь. Даже если в людей. Плевать. Хочу почувствовать хоть что-то. Даже чувство страха пропало. Раньше им хотя бы питался. А после Полины… ровно. Как у мёртвого, когда идёт остановка сердца.

Она умерла и меня с собой забрала, оставив только оболочку. Пустую.

На улице начинается гроза, но меня это не остановит. Я уже решил, что поеду туда. Два года там не был, пора поставить точку.

Два часа дороги, но я их не замечаю. Ни дождя, который лупит по лобовому стеклу, ни фар встречных машин. Только этот чёртов портрет перед глазами. Улыбка. Чужая теперь. Слишком живая для мёртвой.

Машину оставляю у входа. Зонт не беру. Пусть льёт. Мне всё равно.

Погода как назло разошлась, и вместе с дождём поднимается буря. Будто меня пытается ожить. Пробовали — не вышло.

Кладбище встречает тишиной, разорванной дождём. Земля под ногами вязкая, скользкая, как будто сама не хочет меня пускать. Иду быстро, почти злюсь на эти дорожки — знаю дорогу наизусть. Два года прошло, а ноги помнят.

Вот она.

Гранит холодный, тёмный от воды. Портрет — чистый, будто его только что протёрли. Смотрит прямо. Как всегда. Как живая. Улыбается, до костей моих достаёт взгляд из гранита. Так, что хочется либо поцеловать, либо ударить.

— Ну здравствуй, — выдыхаю я, и голос звучит глухо, будто не мой. Голову запрокидываю в небо, будто она оттуда на меня смотрит. Смеётся, наверное. Дождь стекает по лицу. Если это слёзы — плевать. Никто не увидит. Только она.

Достаю серьги из кармана. Маленькие, тяжёлые. Смешно — такая мелочь, а до сих пор хранил. Сколько в них было моего спокойствия. Моего контроля. Моей уверенности, что она никуда не денется.

— Возвращаю, — говорю сквозь зубы. — Мне больше не нужно.

Рука дёргается резче, чем я планировал. Серьги летят в гранит и с сухим щелчком бьются о портрет. О её лицо. О её улыбку. Об её мёртвое сердце.

Я не извиняюсь.

Злость поднимается волной — горячей, удушающей. Я сжимаю челюсть так, что сводит скулы. Стою ровно. Спина прямая. Если кто-то сейчас смотрит — увидит Ахматова. Холодного. Собранного. Каменного.

А внутри…

Внутри всё вопреки.

Вопреки логике.

Вопреки времени.

Вопреки смерти.

— Ты должна была сломаться первой после предательства. После того, как вставила нож в спину. Как вывернула мою душу наизнанку… Но сломался я. Ненавижу тебя за то, что ты сделала. И ненавижу себя сильнее — за то, что всё ещё жду ответа. Ты знала, с кем связалась, — говорю тихо. — Ты знала правила. И всё равно полезла мне под кожу.

Горло сжимает. Не даю этому выйти. Ни звуку. Ни слабости.

Предательство — это не когда уходят.