Предательство — это когда остаются навсегда.

Ты осталась во мне. Как ожог. Как шрам. Как болезнь, к которой привыкаешь, но которая всё равно убивает медленно.

Я бы простил, если бы ты выжила. Я бы наказывал тебя, сколько смог. Пока бы ты не полюбила по-настоящему. Но ты выбрала самый подлый вариант — умереть.

Дождь усиливается. Стучит по камню, по моим плечам, по голове. Смывает злость, но не боль.

— Знаешь, — усмехаюсь криво, — я всё равно женюсь. Два года назад я так и не дошёл до ЗАГСа. Что ж, в этот раз дойду. И ты не сможешь меня остановить.

Тишина в ответ. Ей не больно. А мне…

— Только не думай, что ты победила, — добавляю уже жёстко. — Ты меня не сломала. Ты просто… — делаю паузу, — показала, где у меня сердце, и забрала его с собой.

Я разворачиваюсь резко. Хватит. Если останусь ещё хоть минуту — сорвусь. А мне нельзя. Я больше не имею права.

Ухожу, не оглядываясь. Дождь продолжает лить.

А она, как всегда, остаётся.

Глава 34. Даниил

Любовь не сделала их лучше. Она сделала их уязвимыми.

— Даниил, что за вид? Гости уже стали прибывать, а ты был непонятно где, — на входе в особняк сразу же останавливает меня мать. Владлена Геннадьевна вся при параде, у неё сегодня праздник — у сына помолвка. Вай вай вай, счастье-то какое.

Но у меня вовсе мысли не о том. Теперь, когда я смотрю на мать, думаю о том, зачем она ту шлюху притащила к нам в дом. Ведь если бы её тут не было, я бы никогда не научился чувствовать.

Познание — это свет. Чушь. Познание — это тьма. Потому что ты не хотел, но вселенная решила дать тебе возможность почувствовать.

— На, вот, тебе, Даня, познай, что такое любовь, — тихо шептал дьявол мне на ухо, — но помни: когда ты будешь максимально уязвим, я отниму её у тебя.

Ох, как я мог допустить такую ошибку?! Как я смог ей поверить?! Играла? Умело. Но чёрт возьми, эта сука под кожу пробралась. Смогла же, тварь. Правильно отец говорил — такие за деньги на всё пойдут. И она знала, что делала. Сопротивлялась наигранно. Потому что я бы не клюнул по-другому. Не повёлся. В лес за мной пошла. Ресницами хлопала, запахом своим соблазняла. Стреляла умело… Готовилась, наверное. Впечатлить Даниила Ахматова тяжело.

— Проблемы, мама? Всегда можно перенести, — стягиваю с себя мокрую курточку и тупо бросаю на пол. С волос стекают остатки дождя. И вот отдал ей последнее, что мне принадлежало, и всё равно — ничего не изменилось. Сидит под рёбрами.

Тварь! Ненавижу!

Ей повезло, что она сдохла при том пожаре со своим ёбарем. А иначе… Его бы по кускам резал. Медленно. С наслаждением. Начал бы с члена, который он всовывал в мою Полину.

Мою?!

Резко смеяться начинаю. Мать смотрит на меня, как на ненормального. Будто я не человек вовсе. Монстр какой-то. Но разве есть во мне хоть что-то человеческое? Вряд ли. Хотя нет — точно ничего не осталось.

Мать делает шаг ближе. Слишком близко. Я чувствую её запах — дорогие духи и что-то кислое. Страх? Нет. Раздражение.

— Даня, — резко, сквозь зубы. — Ты что себе позволяешь? Ты на себя в зеркало давно смотрел?

— Смотрел, — коротко. — Всё на месте. Руки, ноги, голова.

— Ничего не на месте! — её голос срывается. — Ты выглядишь как… как убогий человек. Я тебя не узнаю. Ты смеёшься как сумасшедший, приходишь весь мокрый. Ведёшь себя так, будто тебе плевать на всё! Грязный вон весь. Ты что, в луже купался?

— А что, должно быть не плевать? — поднимаю на неё взгляд. Спокойный. Пустой. Она ничего не понимает. Разучилась чувствовать, как и мы все. Забыла, как это.

Она на секунду теряется. Не ожидала такого выпада.

— Сегодня твоя помолвка, Даниил, — уже тише. — Сюда съехались кланы. Люди, которые уважают твоего отца. Нас. А ты… ты будто специально всё рушишь.

— Я ничего не рушу, — пожимаю плечами. — Я просто ещё не подготовился к вечеру. Не переживай, к нужному моменту я буду как новая копеечка.

— Что с тобой случилось? — почти шёпотом. — Ты стал… холодным. Пустым. Раньше ты хотя бы злился. А сейчас — будто ничего не чувствуешь.

Я усмехаюсь. Как точно она попадает в цель, даже не подозревая этого.

— Поздравляю, мама. Ты вырастила идеального мафиози.

Её лицо искажается.

— Это не то, чего я хотела! — слишком резко. — Я хотела, чтобы ты был живым. Чтобы ты… — она запинается, — чтобы ты мог любить.

Я смотрю на неё долго. Внимательно. Словно вижу впервые. Это жена мафиози говорит о любви? Так вообще в жизни бывает?

— Любить? — медленно повторяю. — А ты откуда знаешь, как это?

Она замирает, упрямо смотрит в глаза. Будто впервые видит меня — своего сына. Неужели и я попал в ту же точку, что и она ранее?

— Ты ведь не любила отца, — продолжаю спокойно. — Ты его терпела. Боялась. Подстроилась. Это не любовь. Это выживание. И так всю жизнь?!

Спрашиваю? Или утверждаю?

В гостиной становится слишком тихо.

— Я… — она сглатывает. — Мне пришлось.

Вот так просто. Два слова.

Мне вдруг становится смешно и больно одновременно.

— Значит, ты просто впустила его, — киваю. — Сломалась. Привыкла. Назвала это любовью.

Она смотрит на меня долго. Проницательно. Без злости.

— А ты думаешь, с тобой иначе? — тихо спрашивает она. — Ты тоже ломаешь, Даниил. Просто называешь это контролем.

Снова точное попадание. Чистое. В грудь.

— Спасибо, — коротко говорю я.

— За что? — не понимает она.

— За честность.

Я разворачиваюсь и ухожу, не дав ей ответить.

Потому что по дороге в спальню понимаю одну вещь, от которой становится по-настоящему мерзко: Я действительно как отец.

Я тоже ломал.

Требовал.

Держал её на замке.

А Полина, в отличие от матери, она… она не была слабой. Она смогла не проникнуться. Выстоять. Эти ночёвки у подруг. Эта работа. Она всегда отстаивала свои правила. А я, дурак, подчинялся. Это она мной руководила, а я и не понял.

В спальне темно. Закрываю за собой дверь, прислоняюсь лбом к холодному дереву. Несколько секунд просто стою. Не дышу. Потом медленно выдыхаю.

Отец.

Я всё больше понимаю, что он оставляет мне не империю — а проклятие. Ту же модель. Тот же способ любить: сдавливая, ломая, требуя. Не спрашивая, можно ли. Не замечая, где заканчивается «моё» и начинается чужая душа.

Я хотел её удержать, любой ценой. Назвал это заботой. Назвал