Мы забрались обратно вовнутрь машины. Я завел двигатель и убедился, что включена подача теплого воздуха в салон. Откинув спинку сиденья назад, я устроился поудобнее, насколько это было возможно, и закрыл глаза, чтобы провалиться в беспокойный сон.

Глава 15

Каскадер и режиссер

Я проснулся из-за того, что свет солнца ударил мне в лицо. Открыл глаза и увидел перед собой запотевшее лобовое стекло. Сам не зная зачем, протер его ладонью, и увидел двор с красными кирпичными домами, уже высохший асфальт и несколько машин.

Мартин спал на пассажирском сиденье, запрокинув голову и открыв рот. Под глазами у него залегли темные круги. Пахло перегаром. Сильно же все-таки он нажрался.

Да уж. Ну и угораздило меня влипнуть в историю же. Может быть уйти тихонько, пока он не проснулся? Меня никто не видел, только машину, так что полиция вряд ли станет искать.

Но был один момент, который меня сильно заинтересовал. «Супер 8» в его руках. Мало кто ходит по городу с любительской камерой. И это уже само по себе интересно.

Я закрутил ручку, чтобы опустить стекло и впустить в салон свежий воздух. Механизм заскрипел, и Мартин сразу же проснулся. Он подскочил и посмотрел на меня.

— О, — сказал он. Потом посмотрел на двор за окном и издал второй звук. — А.

— Доброе утро, — ответил я.

— Да, — он ожесточенно потер лицо ладонью, после чего сказал. — Да, точно. Доброе утро.

Он немного помолчал, явно собирая в голове события прошлой ночи и пытаясь понять, почему утром он проснулся не у себя дома в теплой постели, а в своей машине, причем с каким-то незнакомым мужиком. Снова посмотрел на меня и спросил:

— Погоня была настоящая? — спросил он.

— Да, — кивнул я. — Это не сон, за нами реально гнались копы.

— Хорошо… — он снова потер лицо. — Значит, я снял все на пленку. Это хорошо, очень хорошо.

— Знаю, — кивнул я. — Я все видел, правда, не понимаю, зачем это тебе.

Он не ответил, а вместо этого спросил:

— Как тебя зовут?

— Джош, — ответил я.

— А я Мартин, — он по-видимому забыл, что вчера уже представлялся. Протянул мне руку, и я пожал ее. — Судя по тому, что мы не в участке проснулись, ты очень хорошо водишь. Откуда такие навыки?

— С работы, — ответил я.

— Это на какой работе учат так водить?

— Да так, — я усмехнулся. — Бывает всякая работа.

Он посмотрел на меня несколько секунд, после чего спросил:

— Ты из мафии, Джош?

— С чего бы? — я не выдержал и улыбнулся. — Ты же сам вчера говорил, что работаешь на русскую мафию.

— Да? — он хмыкнул. — Бывает. Когда я выпью, меня, бывает, заносит. Ладно, не хочешь отвечать, не надо. Ты голоден?

Был ли я голоден? Естественно, ведь привычный ужин в одиночестве под похрапывание спящего Криса я пропустил. Потому что вместо того, чтобы идти обратно в «Картер», мне пришлось сперва подвозить этого придурка, а потом удирать от полиции.

— Голоден, — кивнул я.

— Тут рядом есть место, я покормлю тебя завтраком. Это минимум, что я могу сделать, — он посмотрел в окно и проговорил. — Только сперва надо поменять номера. Я навострился делать это быстро, подожди тут.

— Поменяли уже. Ночью еще.

— А… Извини, я этого уже не помню… Тогда поехали, я покажу дорогу.

Мне не оставалось ничего, кроме как завести двигатель и поехать. Но на самом деле я получал удовольствие. Да, малолитражка, мощность скромная, и совсем не чете той спортивной тачке, на которой я разбился — вот то была хорошая машина. Но сейчас мне было достаточно четырех колес, руля и коробки передач, я очень соскучился по вождению. Почему-то я знал, что еще в прошлой жизни любил скорость.

Как выяснилось, Мартин неплохо знал этот район. А ночью ничего не соображал. Хотя неудивительно, подозреваю, что принял он на грудь будь здоров, если даже не мог отомкнуть дверь машины.

Он спокойно объяснял дорогу: улица, поворот, еще поворот, дальше прямо и так далее. Я ехал медленно, без спешки, влившись в трафик. Наконец-то мы доехали до небольшой забегаловки, почти классического американского дайнера с красной вывеской, которая называлась «У Эдди». Я припарковал машину, мы вышли, причем Мартин прихватил с заднего сиденья портфельчик, и двинулись внутрь.

Внутри это оказался классический американский дайнер, прямо как в кино. Стойка, столики, картины с какими-то вкусными на вид блюдами на стенах. Сейчас тут было пусто, только какой-то бородатый мужик в черной куртке и кепке читал газету. Выглядел он — чисто «Каратель» на отдыхе какой-нибудь.

Уселись за столик у окна, и Мартин поставил портфель рядом с собой на диванчик. Махнул рукой, и к нам подошла официантка — немолодая женщина в фартуке.

— Что будешь? — спросил он.

— Кофе, — сказал я. — И два хот-дога, пожалуйста, горчицы побольше.

— Мне то же самое, — сказал Мартин. — И кофе сразу кофейник, — он посмотрел на меня и добавил. — Надо проснуться.

При дневном свете он выглядел иначе, чем ночью. По крайней мере моложе. На самом деле ему лет тридцать, может чуть больше, хотя выглядит плохо, много пьет.

— Так что за работа-то? — спросил он.

— Да я разным занимался, — ответил я уклончиво. — Но вообще я — каскадер.

— Каскадер? — он хмыкнул. — Ну а я тогда режиссер.

— И что снимаешь? — я не совсем понял, серьезно он это или нет. Но все-таки интересно, он ведь таскает с собой камеру.

— Разное, — ответил он и посмотрел в сторону. — Кино.

— Документальное? Игровое?

— Игровое в основном, — он сделал паузу, а потом выдавил из себя, будто ему пришлось признаться в этом. — Малобюджетное.

— И поэтому камеру всегда с собой таскаешь?

— Всегда с собой, — кивнул он и посмотрел на портфель. — Никогда не знаешь, что может произойти, и что можно заснять. Вон вчера ночью — погоня, отличные кадры. Можно вставить в любой боевик, войдет, как влитая.

Официантка принесла нам четыре хот-дога и кофейник с двумя чашками. За еду Мартин не взялся, но сразу нацедил себе целую чашку и